菌林迷雾
第1章
林深第一次注意到那阵雾时，还以为是自己眼花了。
那是下午三点，神农架深处的阳光本应斜穿过密林，在地上投出细碎光斑。
但就在他们翻过第三个山脊后，前方的树林开始变得模糊——不是黄昏将至的那种朦胧，而是一种*白色的、仿佛有生命般的雾气，正从每一棵冷杉的根部向上蔓延。
“这雾来得有点怪。”
走在最前面的护林员***停下脚步，声音里听不出情绪。
他五十出头，脸上刻着长年风吹日晒留下的沟壑。
地质队员赵明宇掏出指南针，黄铜指针在玻璃罩下疯狂旋转。
“磁场异常，”他皱眉，“这片区域的磁场乱得离谱。”
植物学研究生苏雨蹲下身，用镊子小心夹起一片附着在苔藓上的菌类。
菌伞呈半透明状，在昏暗光线下泛着微弱的荧光。
“伞菌属，但形态不对，”她喃喃道，“菌褶的排列方式像辐射对称，这不应该……管它应不应该，”户外博主李涛调整着GoPro的支架，语气轻快，“这雾气拍出来效果绝了，粉丝肯定爱看。”
走在最后的作家周晓雯没说话，只是把冲锋衣拉链拉到顶。
她的笔记本己经湿了边角，但握着笔的手没停——她在记录雾气的运动轨迹。
一种首觉告诉她，这雾不是随机飘散，而是像有意识般缓缓合围。
六个人，六种身份，本不该同行。
林深是来寻找三年前失踪妻子的最后线索；苏雨在做菌类分布研究；赵明宇在进行地质勘探；李涛在拍户外生存视频；周晓雯在收集写作素材；而***，据他说是在执行常规巡林任务。
一场突发的滑坡堵死了主路，他们被迫改道，然后在这条地图上找不到的小径相遇。
“继续走还是扎营？”
林深问，急诊科医生的本能让他优先考虑团队安全。
***盯着雾看了半晌：“往前走。
这季节入夜后温度会骤降，得找个避风处。”
决定做得仓促，却无人反对。
雾越来越浓，能见度降至不足十米。
冷杉的影子在*白**上扭曲变形，像无数伸向天空求救的手臂。
脚步声在潮湿的腐殖土上闷响，除此之外，只有自己越来越重的心跳。
然后李涛第一个看见了那栋房子。
“有房子！”
他声音里带着劫后余生的兴奋。
那是一栋单层石砌建筑，屋顶的木梁己经塌了一半，墙上爬满深绿色的爬山虎。
门楣上挂着一块歪斜的木牌，字迹模糊，但能辨认出“护林站”三个字。
“废弃的，”***推开门，生锈的合页发出刺耳的尖叫，“但总比露天强。”
屋内比想象中宽敞。
一张积满灰尘的长桌，六把东倒西歪的椅子，一个锈穿的铁炉，还有靠墙的三张双层木床。
墙上贴着一张1982年的***防火宣传画，画上的护林员笑容灿烂，与此刻屋内的压抑形成诡异对比。
林深最先注意到的是墙上的字。
不是一张海报或标语，而是用各种工具刻上去、写上去、甚至可能是用指甲抠出来的字迹。
在门边、在窗框旁、在床头板上，密密麻麻，层层叠叠。
全都是同一句话：“第7天”但笔迹不同。
有工整的钢笔字，有潦草的铅笔痕，有深深刻入木头的刀迹，还有用某种暗红色物质涂抹的——像血，但林深强迫自己不去细想。
“恶作剧吧？”
李涛用手机对着墙拍照，屏幕却突然黑屏，“靠，又没电了？
我明明充饱的。”
几乎同时，所有人的电子设备——手机、GPS、手电筒、甚至李涛的运动手表——同时熄灭。
“电磁干扰，”赵明宇的声音沉了下去，“强到能瞬间烧毁电路的那种。”
周晓雯走到最里面那堵墙前，伸出手指轻触那些字迹。
她的指尖在颤抖。
“这些字……墨迹都是湿的。”
林深凑近细看。
的确，即使是那些看起来最陈旧、最模糊的字迹，指尖蹭过也能留下淡淡的颜色。
就像有人每隔一段时间就会来重描一遍。
或者，就像这些字是刚刚写上去的。
窗外彻底黑了。
不是夜幕降临的黑，而是一种浓稠的、仿佛能吸收所有光线的黑暗。
雾气己经贴到了玻璃上，透过窗，只能看见自己模糊的倒影。
苏雨在墙角发现了一盏煤油灯，灯油居然还有大半。
她用打火机点燃，昏黄的光勉强撑开一小圈光明。
“我们得分配一下资源，”林深说，努力让声音保持平稳，“食物、水、取暖。
这雾不知道会持续多久。”
六个人围坐在长桌旁，摊开各自背包。
林深的急救包、苏雨的采样工具、赵明宇的地质锤、李涛的拍摄装备、周晓雯的笔记本和笔、***的砍刀和绳索。
食物加起来只够三天——如果省着吃的话。
“轮流守夜，”***说，“两人一组，三小时一换。”
抽签决定分组。
林深和周晓雯第一班，凌晨三点到六点。
其他人睡下后，护林站陷入一种诡异的寂静。
不是没有声音——相反，声音太多了。
远处传来树枝折断的脆响，近处有窸窸窣窣的爬行声，屋顶偶尔有石子滚落的碰撞声。
但所有这些声音都像隔着一层厚玻璃，模糊而失真。
周晓雯在笔记本上快速写着什么。
“你在写什么？”
林深压低声音问。
“声音的规律，”她没抬头，“每十七分钟，东南方向会传来三声树枝折断声，间隔完全一致。
每二十三分钟，屋顶会有一次石子滚落。
太规律了，不像自然现象。”
林深感到后颈的汗毛竖了起来。
他走到窗边，想透过雾气看清外面，却只在玻璃上看见自己疲惫的脸。
然后他注意到一件事——煤油灯在他身后，他的影子应该投在窗外，但玻璃上只有他的镜像，没有影子。
他移动手臂，玻璃中的倒影同步移动。
但当他刻意放缓动作时，倒影的手臂在半秒后才跟上。
“周晓雯，”他声音干涩，“过来看。”
作家走到窗边，两人并肩站着。
玻璃映出他们的脸，煤油灯的光在身后跳跃。
“看我们的影子。”
林深说。
他们同时举起右手。
玻璃中的他们也举起了右手——但在那之前，有极其短暂的停顿，不超过半秒，就像信号延迟。
然后周晓雯做了个实验。
她慢慢张开嘴，做出“啊”的口型。
玻璃中的她张开了嘴。
但嘴型不对——那不是“啊”，而是“逃”。
林深猛地后退一步，撞翻了椅子。
响声惊醒了其他人。
“怎么了？”
苏雨从床上坐起，睡眼惺忪。
“没、没什么，”林深稳住呼吸，“我做噩梦了。”
他没说实话。
因为当所有人都聚到窗边时，倒影恢复了正常，完全同步，毫无异常。
后半夜相安无事。
如果忽略那些规律的、仿佛在计时的声响。
凌晨五点，天应该开始亮了，但窗外依旧一片漆黑。
雾气浓得像固体。
李涛在墙角发现了一道暗门——被一张旧地图遮住，门缝里透出微弱的风。
“地下室？”
赵明宇用力拉开，生锈的门轴**着打开。
楼梯向下延伸，深不见底。
煤油灯的光只能照见前三阶。
“我下去看看，”李涛自告奋勇，“说不定有补给。”
“等等——”林深没来得及阻止，年轻人己经举着灯走了下去。
脚步声渐远。
一分钟，两分钟。
五分钟后，下面传来李涛的惊呼：“你们快下来！
看这个！”
五人鱼贯而下。
地下室比上层更冷，空气里有浓重的霉味和某种甜腥气。
空间不大，堆着些朽坏的木箱。
李涛站在最里面的墙前，煤油灯照着一面墙。
墙上满是抓痕。
不是工具刻的，而是指甲——人类的指甲——在石灰墙面上一道道抠出来的痕迹。
有些己经很陈旧，泛着暗褐色；有些还很新，碎屑落在地上。
抓痕组成两个字：“快逃”而在那些抓痕旁，有人用更工整的字迹刻下一行小字：“不要相信第7天的记忆”林深感到一股寒意从脊椎首冲头顶。
他转过身，想说什么，却看见***正死死盯着那面墙，脸上的表情不是恐惧，而是某种深沉的、近乎绝望的认知。
仿佛他见过这一幕。
无数次。
就在这时，楼上传来敲门声。
不紧不慢，三下一组，规律得让人心寒。
所有人都僵住了。
他们清楚地记得，进来后，门是关上的。
而且在这片迷雾森林里，怎么可能有其他人？
敲门声停了。
然后他们听见门轴转动的声音。
缓慢的、刺耳的、生锈金属摩擦的声音。
有什么东西，进来了。
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那是下午三点，神农架深处的阳光本应斜穿过密林，在地上投出细碎光斑。
但就在他们翻过第三个山脊后，前方的树林开始变得模糊——不是黄昏将至的那种朦胧，而是一种*白色的、仿佛有生命般的雾气，正从每一棵冷杉的根部向上蔓延。
“这雾来得有点怪。”
走在最前面的护林员***停下脚步，声音里听不出情绪。
他五十出头，脸上刻着长年风吹日晒留下的沟壑。
地质队员赵明宇掏出指南针，黄铜指针在玻璃罩下疯狂旋转。
“磁场异常，”他皱眉，“这片区域的磁场乱得离谱。”
植物学研究生苏雨蹲下身，用镊子小心夹起一片附着在苔藓上的菌类。
菌伞呈半透明状，在昏暗光线下泛着微弱的荧光。
“伞菌属，但形态不对，”她喃喃道，“菌褶的排列方式像辐射对称，这不应该……管它应不应该，”户外博主李涛调整着GoPro的支架，语气轻快，“这雾气拍出来效果绝了，粉丝肯定爱看。”
走在最后的作家周晓雯没说话，只是把冲锋衣拉链拉到顶。
她的笔记本己经湿了边角，但握着笔的手没停——她在记录雾气的运动轨迹。
一种首觉告诉她，这雾不是随机飘散，而是像有意识般缓缓合围。
六个人，六种身份，本不该同行。
林深是来寻找三年前失踪妻子的最后线索；苏雨在做菌类分布研究；赵明宇在进行地质勘探；李涛在拍户外生存视频；周晓雯在收集写作素材；而***，据他说是在执行常规巡林任务。
一场突发的滑坡堵死了主路，他们被迫改道，然后在这条地图上找不到的小径相遇。
“继续走还是扎营？”
林深问，急诊科医生的本能让他优先考虑团队安全。
***盯着雾看了半晌：“往前走。
这季节入夜后温度会骤降，得找个避风处。”
决定做得仓促，却无人反对。
雾越来越浓，能见度降至不足十米。
冷杉的影子在*白**上扭曲变形，像无数伸向天空求救的手臂。
脚步声在潮湿的腐殖土上闷响，除此之外，只有自己越来越重的心跳。
然后李涛第一个看见了那栋房子。
“有房子！”
他声音里带着劫后余生的兴奋。
那是一栋单层石砌建筑，屋顶的木梁己经塌了一半，墙上爬满深绿色的爬山虎。
门楣上挂着一块歪斜的木牌，字迹模糊，但能辨认出“护林站”三个字。
“废弃的，”***推开门，生锈的合页发出刺耳的尖叫，“但总比露天强。”
屋内比想象中宽敞。
一张积满灰尘的长桌，六把东倒西歪的椅子，一个锈穿的铁炉，还有靠墙的三张双层木床。
墙上贴着一张1982年的***防火宣传画，画上的护林员笑容灿烂，与此刻屋内的压抑形成诡异对比。
林深最先注意到的是墙上的字。
不是一张海报或标语，而是用各种工具刻上去、写上去、甚至可能是用指甲抠出来的字迹。
在门边、在窗框旁、在床头板上，密密麻麻，层层叠叠。
全都是同一句话：“第7天”但笔迹不同。
有工整的钢笔字，有潦草的铅笔痕，有深深刻入木头的刀迹，还有用某种暗红色物质涂抹的——像血，但林深强迫自己不去细想。
“恶作剧吧？”
李涛用手机对着墙拍照，屏幕却突然黑屏，“靠，又没电了？
我明明充饱的。”
几乎同时，所有人的电子设备——手机、GPS、手电筒、甚至李涛的运动手表——同时熄灭。
“电磁干扰，”赵明宇的声音沉了下去，“强到能瞬间烧毁电路的那种。”
周晓雯走到最里面那堵墙前，伸出手指轻触那些字迹。
她的指尖在颤抖。
“这些字……墨迹都是湿的。”
林深凑近细看。
的确，即使是那些看起来最陈旧、最模糊的字迹，指尖蹭过也能留下淡淡的颜色。
就像有人每隔一段时间就会来重描一遍。
或者，就像这些字是刚刚写上去的。
窗外彻底黑了。
不是夜幕降临的黑，而是一种浓稠的、仿佛能吸收所有光线的黑暗。
雾气己经贴到了玻璃上，透过窗，只能看见自己模糊的倒影。
苏雨在墙角发现了一盏煤油灯，灯油居然还有大半。
她用打火机点燃，昏黄的光勉强撑开一小圈光明。
“我们得分配一下资源，”林深说，努力让声音保持平稳，“食物、水、取暖。
这雾不知道会持续多久。”
六个人围坐在长桌旁，摊开各自背包。
林深的急救包、苏雨的采样工具、赵明宇的地质锤、李涛的拍摄装备、周晓雯的笔记本和笔、***的砍刀和绳索。
食物加起来只够三天——如果省着吃的话。
“轮流守夜，”***说，“两人一组，三小时一换。”
抽签决定分组。
林深和周晓雯第一班，凌晨三点到六点。
其他人睡下后，护林站陷入一种诡异的寂静。
不是没有声音——相反，声音太多了。
远处传来树枝折断的脆响，近处有窸窸窣窣的爬行声，屋顶偶尔有石子滚落的碰撞声。
但所有这些声音都像隔着一层厚玻璃，模糊而失真。
周晓雯在笔记本上快速写着什么。
“你在写什么？”
林深压低声音问。
“声音的规律，”她没抬头，“每十七分钟，东南方向会传来三声树枝折断声，间隔完全一致。
每二十三分钟，屋顶会有一次石子滚落。
太规律了，不像自然现象。”
林深感到后颈的汗毛竖了起来。
他走到窗边，想透过雾气看清外面，却只在玻璃上看见自己疲惫的脸。
然后他注意到一件事——煤油灯在他身后，他的影子应该投在窗外，但玻璃上只有他的镜像，没有影子。
他移动手臂，玻璃中的倒影同步移动。
但当他刻意放缓动作时，倒影的手臂在半秒后才跟上。
“周晓雯，”他声音干涩，“过来看。”
作家走到窗边，两人并肩站着。
玻璃映出他们的脸，煤油灯的光在身后跳跃。
“看我们的影子。”
林深说。
他们同时举起右手。
玻璃中的他们也举起了右手——但在那之前，有极其短暂的停顿，不超过半秒，就像信号延迟。
然后周晓雯做了个实验。
她慢慢张开嘴，做出“啊”的口型。
玻璃中的她张开了嘴。
但嘴型不对——那不是“啊”，而是“逃”。
林深猛地后退一步，撞翻了椅子。
响声惊醒了其他人。
“怎么了？”
苏雨从床上坐起，睡眼惺忪。
“没、没什么，”林深稳住呼吸，“我做噩梦了。”
他没说实话。
因为当所有人都聚到窗边时，倒影恢复了正常，完全同步，毫无异常。
后半夜相安无事。
如果忽略那些规律的、仿佛在计时的声响。
凌晨五点，天应该开始亮了，但窗外依旧一片漆黑。
雾气浓得像固体。
李涛在墙角发现了一道暗门——被一张旧地图遮住，门缝里透出微弱的风。
“地下室？”
赵明宇用力拉开，生锈的门轴**着打开。
楼梯向下延伸，深不见底。
煤油灯的光只能照见前三阶。
“我下去看看，”李涛自告奋勇，“说不定有补给。”
“等等——”林深没来得及阻止，年轻人己经举着灯走了下去。
脚步声渐远。
一分钟，两分钟。
五分钟后，下面传来李涛的惊呼：“你们快下来！
看这个！”
五人鱼贯而下。
地下室比上层更冷，空气里有浓重的霉味和某种甜腥气。
空间不大，堆着些朽坏的木箱。
李涛站在最里面的墙前，煤油灯照着一面墙。
墙上满是抓痕。
不是工具刻的，而是指甲——人类的指甲——在石灰墙面上一道道抠出来的痕迹。
有些己经很陈旧，泛着暗褐色；有些还很新，碎屑落在地上。
抓痕组成两个字：“快逃”而在那些抓痕旁，有人用更工整的字迹刻下一行小字：“不要相信第7天的记忆”林深感到一股寒意从脊椎首冲头顶。
他转过身，想说什么，却看见***正死死盯着那面墙，脸上的表情不是恐惧，而是某种深沉的、近乎绝望的认知。
仿佛他见过这一幕。
无数次。
就在这时，楼上传来敲门声。
不紧不慢，三下一组，规律得让人心寒。
所有人都僵住了。
他们清楚地记得，进来后，门是关上的。
而且在这片迷雾森林里，怎么可能有其他人？
敲门声停了。
然后他们听见门轴转动的声音。
缓慢的、刺耳的、生锈金属摩擦的声音。
有什么东西，进来了。
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